Un lac peu profond

Au milieu de nulle part, nul besoin d'aller nulle part.

Des lieux semblables aux églises, il d'abord cette immanence. Cet espace réservé aux croyants, aux solitaires; aux rejetés. Singuliers comme le rebord d'une fosse, d'un abime au dessus de la mer; qui pour moi sont une chapelle ou distiller des pensées aussi tranquilles que le ciel. Cette tapisserie est incomplète lorsqu'il n'y apparait pas un pont en fer et des cimetières à demis abandonnés, qui appellent aussi de cet aura indicible. Et s'il n'y a pas encore, un fantôme doux comme la nuit, comme le petit matin sur une plage abandonnée par les touristes. Comme un café et un vieux piano. Comme l'automne et comme ton image, ici, dans ma tête, dans mes mains, dans ma poitrine et dans mes tripes. Il faut beaucoup d'espace pour distiller cette impression tenace.

Il y a tout près d'ici, une route qui mène nulle part. Entre le lac et les arbres, le reflet du ciel. Tout ce qu'il faut pour y jeter son âme, y être avalé par les reflets bleus et verts. Au milieu de nulle part. Toujours cette immanence. La tienne, dans la mienne.

Version 2

Un napperon fleuri, des traces de confitures dans l'assiette. Il n'y a rien de plus a dire, a écrire ou a y voir. Que ce qui est inscrit, là, dans le jour.

Tes cheveux comme ta nudité, comme tes entrailles.

J'ai cherché la lumière, la vraie chaleur. Ici, j'aurai touché à quelques poitrines. Toutes fermées. Du grain de leur peau, de leur cuisses et de leurs hanches n'est parvenu qu'un peu de chaleur, qu'un léger ruissellement. J'ai perdu mon temps.

Un napperon fleuri, des traces de confitures dans l'assiette. Il n'y a rien de plus a dire, a écrire ou a y voir. Que ce qui est inscrit, là, dans le jour.

...

des prés

Tes cheveux comme ta nudité, comme tes entrailles.

J'ai cherché la lumière, la vraie chaleur. Ici, j'aurai touché à quelques poitrines. Toutes fermées. Du grain de leur peau, de leur cuisses et de leurs hanches n'est parvenu qu'un peu de chaleur, qu'un léger ruissellement. J'ai perdu mon temps.

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Donnez moi un pré, donnez moi des semaines, donnez moi un peu de tabac et un balcon à l'abri d'un soleil de plomb. Donnez moi une cabane qui nage sans courant; ou sombre le ciel.

Donnez moi un début du jour, avec une paresse pure. Donnez moi un champ plein de criquets et un toit de tôle pour un concert de pluie dans la chaleur du soir. Un lac ou me rafraichir après un peu d'exercice et un vieux radio transistor pour entendre une voix le soir.

Donnez moi la paix, et le temps, laissez moi les regarder se désirer seuls à seuls, sans compter le temps.

Là, c'est ça

"La plus courte distance entre deux points est souvent insupportable." 
- Charles Bukowski

Lever du jour

Mon pouls est une radio qui crache des gris et des bleus dans le lever du jour.

La ressemblance entre chacun d'eux (les levers du jour) c'est qu'ils se fondent entre eux pour ne plus faire qu'une année, qu'une décennie. Il ne nous reste, pour chacun d'entre eux, qu'une chanson dont on ne retient, finalement, que le refrain..

En me redressant sur ma chaise, en contemplant l'horizon au delà des vitres sales. J'ai réalisé que tout cela n'avait pas l'importance qu'on lui apporte.

Ce matin sombrera, comme un autre, dans cet abime qui existe en chacun de nous.

La baie de Campêche

La beauté de l'eau tombe depuis le toit, depuis le ciel gris.

La pluie.

Sur les vitres, sur les portières.  

Sur tes lunettes et sur tes jeans. 

Pour toi, le ciel n'est plus qu'un tricot tordu par terre. 

Peut être, une des plus charmantes choses, ces moments que l'on cautionne dans notre esprit comme autre chose. 

Tous à la recherche d'une arche quelque part. Prononcer ces quelques mots. Pour y mettre ce qu'il faut sauver. La pluie et le ciel de tes mains.

Après tout...

On aura mal appris. Les choses.


Le vent, la pluie: Tout ça. On aura mal appris, on aura mal fait quelque chose. Omis une quelconque manoeuvre. Dans la pluie et le vent, mais on aura mal appris quand même. 


Rien que de se prendre la tête à deux mains. Enterrer l'amour, le romantisme, le tragique et le comique. Fuck you je lui aurai dit.


Il y a de ces déluges qui vous emportent. Il y a de ces faux phares qui s'emparent de votre chair de votre sang, de vos tremblements et de votre cervelle...Il y a ces champs de terre ou poussent tranquillement des idées bonnes ou mauvaises, se dorent les heures tranquilles. Il y a de ces moments ou l'on se dit, après tout: Je lui aurai dit.
...