La beauté de l'eau tombe depuis le toit, depuis le ciel gris.
La pluie.
Sur les vitres, sur les portières.
Sur tes lunettes et sur tes jeans.
Pour toi, le ciel n'est plus qu'un tricot tordu par terre.
Peut être, une des plus charmantes choses, ces moments que l'on cautionne dans notre esprit comme autre chose.
Tous à la recherche d'une arche quelque part. Prononcer ces quelques mots. Pour y mettre ce qu'il faut sauver. La pluie et le ciel de tes mains.
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